A queda

Marcela não aguentava mais se olhar no espelho. As luzes simplesmente não se refletiam direito. O espelho não projetava o que ela queria ver. Todos os espelhos estavam cobertos por lençóis. Tirá-los da parede seria mais eficaz, mas, por algum motivo, isso não cabia no momento. Maquiava-se por instinto. Se estivéssemos em fevereiro, não seria assim, mas esse maio a fez menos vaidosa. Saiu de casa sem ao menos abrir um pouco as janelas para o sol entrar. Tinha que ir ao mercado, não sabia exatamente por que, mas a dispensa estava vazia, não havia telefones em casa, então, resolveu ir atrás de comida pessoalmente. Marcela não estava acostumada a ir atrás das coisas que queria, mas há uma primeira vez para tudo. Mesmo se negligenciando, era ainda de uma beleza daquelas calmas, que só a juventude pode conceber. De repente, passa alguém com um rosto familiar. Coração pula. Não é ele, Marcela, diz para si mesma. Não é mais uma possibilidade, ele morreu. E isso não é uma metáfora. O Lucas se foi e você está aqui. Alguém esbarrou nela e a fez despertar. As pessoas estão sempre correndo nessa cidade.  Entrou no mercado, pegou algumas coisas na prateleira de frios, abasteceu o carrinho de bebidas, achou o lugar dos enlatados e foi para o caixa. Viu os cigarros no anúncio e pensou, por que não? Foi para a casa e abriu um pouco a janela da cozinha. Não guardou os alimentos, só pensava no cigarro. Nunca havia fumado, mas parecia certo nesse momento de dor. Acendeu um e tragou dele. Tossiu até lacrimejar e apagou o cigarro. Quem sabe outro dia eu tento e foi para a sala. Ligou a TV, mas só funcionava um canal chato de vendas. Desligou a TV e ficou desnorteada no sofá. Lembrou-se do seu noivado, das festas, de como eram felizes. A felicidade parecia real. Era real. Não sentiu quando as lágrimas tocaram o pescoço. Ainda guardava o pedaço de bolo de casamento no freezer. Tinham planejado comer a fatia no primeiro aniversário, ao invés disso, estava ela sem saber o que fazer e com um maço de cigarros à sua espera. Era uma tentativa desesperada, talvez. Ou talvez não. Lucas odiava que fumassem perto dele. Seria esse um jeito de expulsá-lo de si mesma? Será que odiando a quem se amou tornaria o esquecimento mais fácil? Marcela se afogava nesses pensamentos sem ordem nem nexo. Olhou o relógio; 14h56. Mais uma tarde chegando ao fim e nada mais. Foi ao banheiro, sentou-se no vaso, quando resolveu abrir o armário debaixo da pia. Só abriam para retirar coisas da limpeza. De relance, viu algo inusitado lá dentro. Seria uma calcinha? Puxou e viu que era uma roxa de renda. Por um instante não reconheceu a peça e ficou paralisada. Lucas nunca faria isso. Ou faria? Foi até a cozinha e pegou novamente o maço de cigarros. Fumou um a um. Depois do 5° já não tossia mais. A calcinha estava jogada em cima da mesa da cozinha e ficou olhando com ódio. Conseguia odiar Lucas agora e nem precisou criar um motivo. Era nova, não tinha cheiro de usada. Também não fazia o seu estilo. Ficou maquinando as possibilidades e só conseguia vislumbrar uma: viúva e corna. Sempre a última a saber. Foi até o armário do banheiro e pegou o frasco de ansiolíticos. Tomou todos, foi até a janela do seu apartamento, morava no 7° andar. Sentiu uma forte vertigem e não conseguiu se segurar na grade velha de sua varanda. O corpo de Marcela ficou estendido no chão por quase duas horas até que alguém a achasse. No outro dia, a sua irmã foi recolher as coisas na sua casa e percebeu o armário do banheiro aberto. Olhou um pouco mais na tentativa de achar algo estranho e avistou um pedaço de papel. Era uma carta de Lucas para Marcela. Hilda leu o achado e percebeu que se tratava de um rascunho. Lucas estava tentando escrever algo para o aniversário deles. Pobre Marcela. De tanto tentar enganar-se, foi enganada pelo destino.